Segundo poema de mi primer libro.

POEMA DEL POBRE

"La pobreza es la peor
forma de violencia"
Ghandi

Pies descalzos,
huellas sin nombres,
sombras;
los fantasmas del hambre que recorren el estómago encogiéndolo de miedo;
pies,
huellas y sombras sin nombres, como los pobres,
anónimos mientras la muerte
los persigue sin tregua ni condiciones;
muerte, hombres, hambre,
hambre, hombres y la muerte
que despierta devorándolos entre un paisaje de cruces
que alimentan el último adiós.
La cruz,
siempre la cruz que se levanta victoriosa,
¡no hay cruz que salve la pobreza!

Hombres pobres, ¡pobres hombres!
Trozos. Pequeños trozos. Restos. Hambre.
Hombres. Resto de hombres. Pequeños hombres.
Hambres de hombres.

Condición, nacimiento,
treguas sin tregua,
desesperación,
caos,
platos vacíos,
cubiertos descubiertos,
postores impostores,
¡hambre!

Rota la ropa,
ya
tan siquiera es ropa.
Frío,
el frío de la desnudez permanente que cubre de escarcha la piel sucia e invisible,
es la única ropa que compran en el mercado de la mala suerte
o en el submundo de la tragedia,
pues los pobres,
son hijos de la tragedia,
del abuso,
de la violación de los derechos fundamentales de los hombres,
del desorden,
de la apariencia de bienestar general
que cubre el mundo de mentiras y estupideces.

Las pupilas del universo tiemblan
derramando lágrimas de sangre,
porque las raíces verdaderas de los hombres
son enterradas entre aplausos de hipocresías y favoritismos.
Un gran cortejo de ataúdes sin nombres,
como los pobres,
se pasea con arrogancia por los confines de la tierra,
mientras en un cementerio de olvidados
yacen millones de tumbas sin ningún epitafio que los recuerde.
Esta es la derrota del hombre:
"El gran cementerio de pobres
que se levanta cada mañana
condenados a morir,
mientras sus ángeles de la guarda, en el cielo,
permanecen sentados en salas de espera,
observando.
¡Este es el auténtico infierno!

El pobre siempre está naciendo,
siempre más pobres que ricos,
siempre más pobres,
y siempre...,
es una palabra que abarca demasiado tiempo.

Por eso desde hace mucho,
veo sólo seres en blanco y negro
que me despiertan de madrugada,
gritando entre un paisaje de desolación y llamas,
cuando soy consciente de donde me encuentro
contemplo que la tierra está cubierta de huesos,
y el olor que desprende,
me produce un vómito instantáneo que vuelco en el suelo.
Por desgracia no es un sueño,
no,
son las cifras que irremediablemente anuncian
que el mayor fracaso del hombre
es no dar de comer al hambriento.

José Antonio