MONOTONÍA Y RUTINA: EL OCASO DE LA VIDA

La monotonía es una cadena aferrada a los restos de un naufragio
que son contemplados desde tierra firme con escepticismo.
Al volver a la superficie,
nos ciega y ahoga como si nuestros cuerpos quedaran suspendidos en un árbol,
"árbol del ahorcado",
que aprieta con saña nuestras gargantas,
hasta exhalar el último reducto de aliento
que está a punto de abandonarnos.
No podemos articular sonido alguno
porque ya nos hemos convertido en víctimas,
y la rutina, con su típica fiereza animal,
se sienta sobre el suelo a esperar
que el peso de nuestro cuerpo se desplome.

No somos conscientes,
ni inteligentes,
ni fuertes,
ni valientes,
no podemos sortear victoriosamente las murallas
que en nuestras sendas se interponen,
porque la carga es pesada y machaca.
A cada paso que damos,
solemos vacilar en los abismos,
la mediocridad se adelanta, echa el lazo,
y entre burlas e irónicas propuestas
sospechamos que somos vulnerables.
Posiblemente no intuyamos que aún siendo mortales,
cada segundo que transcurre es una eternidad que fenece,
olvidando que
la vida es un trayecto demasiado corto
para malgastarlo entre despojos y calaveras.

Son la monotonía y la rutina altivas,
coquetas,
voces vacías, mudas,
miradas yertas, fallecidas,
huesos deshechos, machacados, convertidos en polvo,
"polvo somos y al polvo volveremos";
custodiados en un baúl
entre sabandijas y derrotas.
Desde lejos contemplo sobrecogido vuestros disfraces,
hilvanados trivialmente
con sobredosis de comodidad
y esperpénticos diseños,
modelos arroganges,
semejantes a féminas que dan por hecho
que la belleza física es la clave para la felicidad.
¡Oh, que error!, sirve en épocas de caza, nada más.
Como aves carroñeras esperáis con paciencia y apetito
la putrefacción del siguiente sacrificado.
Caer en vuestro poder
es como convivir por anticipado con el epitafio de mi tumba,
y no quiero concederos ni mi cuerpo,
ni mi alma,
ni mis huesos.
No os necesito absolutamente para nada.
Pero hoy, dejadme que os exponga algo.
estamos heridos
y cada vez se nos hace más díficil encontrar la puerta entornada,
atravesar el umbral descalzos,
y exhalar aires renovados.
¡Marchaos!
¡Marchaos desalmadas!

José Antonio Lato Nogales
(Del libro: "Existe otra voz dentro de mí", págs, 73-75)

servido por elpoetasevillano 5 comentarios compártelo